arteteria 4 gatos

Un relato para Gastroarte.

2011-12-11T02:29:00.001+01:00

GORDO
Estoy sentada ante un café y unos cigarrillos en casa de mi amiga Rita, y se lo estoy contando.
He aquí lo que le cuento.
Es ya tarde, un aburrido miércoles, cuando Herb sienta al hombre gordo en una de mis mesas.
Este gordo es la persona más gorda que he visto en mi vida, aunque tiene aspecto pulcro y viste con elegancia. Todo en él es grande. Todo lo que mejor recuerdo son sus dedos. Cuando me paro en la mesa contigua a la suya para atender a la pareja de viejos, me fijo ante todo en sus dedos. Parecen tres veces más grandes que los de una persona corriente... dedos largos, gruesos, de aspecto cremoso.
Estoy atendiendo a mis otras mesas: un grupo de cuatro hombres de negocios, gente muy exigente, otro grupo de cuatro, tres hombres y una mujer, y la pareja de viejos. Leander le ha servido el agua al gordo, y yo le dejo tiempo de sobra para decidirse antes de acercarme.
Buenas tardes, digo. ¿Le atiendo ya?, digo.
Rita, era grande. Y quiero decir grande de verdad.
Buenas tardes, dice. Hola. Sí, dice. Creo que estamos listos para pedir, dice.
Tiene esa forma de hablar... extraña, ¿sabes a lo que me refiero? Y de cuando en cuando suelta un ligero resoplido.
Creo que empezaremos por una ensalada César, dice. Y luego una sopa y más pan y mantequilla, si hace el favor. Tomaré las chuletas de cordero,creo, dijo. Y patatas asadas con nata agria. Luego veremos el postre. Muchas gracias, dice, y me devuelve la carta.
Dios, Rita, aquellos sí que eran dedos...
Me voy deprisa a la cocina y le entrego la nota a Rudy, que la coge con una mueca. Ya conoces a Rudy. Rudy es así cuando trabaja.
Al salir de la cocina, Margo, ¿te he hablado de Margo?, ¿la que anda detrás de Rudy? Pues Margo me dice: ¿quién es ese amigo tuyo tan gordo? Es un auténtico fati.

Bien, pues tiene que ver con eso. Seguro que tiene que ver con eso.
Le preparo la ensalada César allí mismo, en la mesa, y él sigue con la mirada cada movimiento mío, y mientras me mira va untando trozos de pan con mantequilla y los va dejando a un lado, y soltando resoplidos todo el tiempo. El caso es que estoy tan nerviosa o lo que sea que vuelco su vaso de agua.
Perdón, lo siento, digo. Pasa siempre cuando se hacen la cosas deprisa. Lo siento mucho, digo. ¿Está usted bien?, digo. Le mando al chico a limpiar esto al instante, digo.
No es nada, dice él. Está bien, dice, y resopla. No se preocupe, no nos importa, dice. Sonríe y hace un gesto con la mano mientras voy en busca de Leander, y cuando vuelvo a servirle la ensalada veo que el gordo se ha comido todo el pan con mantequilla.
Al poco, cuando le traigo más pan y mantequilla, se ha acabado la ensalada. ¿Sabes el tamaño de esas ensaladas César?
Muy amable, dice. El pan está delicioso, dice.
Gracias, digo.
Bien, es buenísimo, y no lo decimos por decir. No solemos tener ocasión de comer panes como este, dice.
¿De dónde es usted?, le pregunto. No creo haberle visto antes por aquí, digo.
No es el tipo de persona que se olvida, dice Rita con una risita.
De Denver, dice.
Aunque siento curiosidad, no indago más sobre el tema.
Le traeré la sopa enseguida, señor, digo, y voy a dar los últimos toques a la mesa de los cuatro hombres de negocios, que son gente muy exigente.
Cuando le sirvo la sopa veo que el pan ha vuelto a desaparecer. Se está metiendo en la boca el último trozo.
Créame, no tenemos ocasión de comerlo tan bueno muy a menudo, dice. Y resopla. Tendrá que disculparnos, dice.
Ni lo piense, por favor, digo yo. Me gusta ver a la gente que disfruta comiendo, digo.
No sé, dice. Supongo que podríamos llamarlo disfrutar. Y resopla. Se pone la servilleta. Luego coge la cuchara.
¡Dios, qué gordo es! Dice Leander.
No puede evitarlo, digo, así que calla la boca.
Le pongo en la mesa otra cestita de pan y más mantequilla. ¿Qué tal ha estado la sopa?, le pregunto.
Gracias. Buena, dice. Muy buena, dice. Se limpia la boca y se da unos golpecitos en la barbilla. ¿Hace calor aquí, o es impresión mía?, dice.
No, hace calor, digo yo.
Puede que nos quitemos la chaqueta, dice él.
Adelante, digo. Lo mejor es ponerse cómodo, digo.
Cierto, dice, muy cierto, muy pero que muy cierto, dice.
Pero al rato veo que sigue con la chaqueta puesta.
Mis mesas de grupo se han vaciado, y también la de la pareja de viejos. Los clientes se van yendo. Para cuando le sirvo al hombre gordo las chuletas de cordero con patatas asadas, y más pan con mantequilla, sólo queda él en el local.
Le echo montones de nata agria sobre las patatas. Le echo bacon desmenuzado y cebollino sobre la nata. Le traigo más pan y mantequilla.
¿Todo bien?, le pregunto.
Muy bien, dice, y resopla. Excelente, gracias, dice, y vuelve a resoplar.
Disfrute de la cena, digo. Levanto la tapa del azucarero y miro dentro. Él asiente y se queda mirándome hasta que me retiro.
Ahora sé que yo estaba buscando algo. Pero no sé qué.
¿Qué tal va la bola de sebo? Te va a desgastar las piernas, dice Harriet. Ya conoces a Harriet.
De postre, le digo al hombre gordo, tenemos el Especial Faro Verde, que es un pastel de bizcocho con crema, o tarta de queso o helado de vainilla o sorbete de piña.
¿No le estaremos retrasando?, dice, resoplando y con aire preocupado.
En absoluto, digo. Desde luego que no, digo.Coma tranquilo, digo. Le traeré más café mientras se decide.
Le seremos sinceros, dice. Y se mueve en su asiento. Nos apetece el Especial, pero creo que también nos tomaremos un helado de vainilla. Con un toque de chocolate líquido, si hace el favor. Ya le dijimos que teníamos apetito, dice.
Voy a la cocina y le preparo yo mismo el postre, y Rudy dice: Harriet dice que tienes en una mesa a un gordo del circo. ¿Es cierto?
Rudy ya no lleva el delantal ni el gorro, ya me entiendes.
Rudy, es gordo, digo, pero eso es todo.
Rudy se limita a reir.
Me da la sensación de que a esta chica le gusta el gordo, dice.
Ya puedes tener cuidado, Rudy, dice Joanne, que acaba de entrar en la cocina.
Me estoy poniendo celoso, le dice Rudy a Joanne.
Pongo el Especial ante el hombre gordo, y un gran helado de vainilla con chocolate líquido a un lado.
Gracias, dice.
De nada, digo, y entonces me invade como una sensación.
Lo crea o no, dice, no hemos comido siempre así.
Yo, por más que como, no logro engordar, digo. Me gustaría ganar peso, digo.
No, dice. Nosotros, si pudiéramos elegir, diríamos no. Pero no hay elección.
Y coge la cuchara y come.
¿Qué más?, dice Rita, encendiendo un cigarrillo de mi cajetilla y acercando la silla a la mesa. La cosa se ha puesto interesante, dice.
Nada más. Eso es todo. Se come el postre, luego se va y Rudy y yo nos vamos a casa.
Qué tío gordito, dice Rudy, estirándose como suele hacer cuando está cansado. Luego se echa a reír y sigue viendo la tele.
Pongo a hervir agua para el té y me doy una ducha. Me toco la tripa y me pregunto qué pasaría si tuviese niños y me saliese uno como ese, tan gordo.
Echo el agua en la tetera, pongo las tazas, el azucarero, el cartón de half and half, y llevo la bandeja a donde Rudy. Como si hubiera estado pensando en ello, Rudy dice: Conocí una vez a un gordo, un par de gordos, gordos de verdad, de chico. Eran unos gorditos rellenos, santo Dios. No recuerdo sus nombres. Gordo, ese era el único nombre que tenía aquel chico. Le llamábamos Gordo, al chico que vivía en la casa de al lado. Era mi vecino. El otro chico gordo vino después. Se llamaba Wobbly. Todo el mundo le llamaba Wobbly menos los profesores. Wobbly y Gordo. Me gustaría tener fotos suyas, dice Rudy.
No se me ocurre nada que decir, así que tomamos el té y al poco me levanto para ir a la cama. Rudy se levanta también, apaga la televisión, cierra con llave la puerta principal y empieza a desabrocharse los botones.
Me meto en la cama y me aparto hasta el borde de mi lado y me pongo boca abajo. Pero en seguida, en cuanto apaga la luz y se mete en la cama, Rudy empieza. Me pongo boca arriba y me relajo un poco, aunque es contra mi voluntad. Pero ocurre una cosa, la siguiente: cuando lo tengo encima, de pronto me siento gorda. Me siento terriblemente gorda, tan gorda que Rudy se convierte en algo diminuto que apenas siento encima.
Curioso lo que me cuentas, dice Rita, pero veo que no sabe qué diablos sacar en limpio.
Me siento deprimida. Pero no le digo nada a Rita. Ya le he contado bastante.
Se queda allí sentada, esperando, y sus delicados dedos juegan con el pelo.
¿Esperando qué? Me gustaría saberlo.
Es agosto.
Mi vida va a cambiar. Lo presiento.
Raymond Carver, extraído de '¿Quieres hacer el favor de callarte, por favor?'

GASTROARTE, exposición colectiva.

2011-12-10T23:40:00.000+01:00

Obras de Leto, 2perro, Santiago Cervera y Rodrigo Vázquez.

Obra de Rachel Fountain Morris, Granada.

Camareros, por Víctor Jerez.

Niña con mango, de Raquel Macías.

Al fondo, obra de Amanda Alonso: 'Seré lo que comí'.

Serie 'Poemas Transgénicos', por Alberto C.

Julio M Castilla Arocha, 'Viva San Día al día'.

Ismael Pinteño Visuara: ON PAPER

2011-11-10T01:05:00.001+01:00

La función en el Teatro Carlota empezaba a las ocho y proseguía en sesión continua, hasta las dos de la madrugada, aunque el horario de cierre solía experimentar variaciones dependiendo de la afluencia de público y del ánimo de los artistas. Si un espectador llegaba a las ocho, con el mismo boleto podía ver varias veces el show o dormir hasta que el acomodador lo echara ya entrada la madrugada, cosa que solían hacer los campesinos de paso por Santa Teresa que se aburrían en las pensiones o, más comúnmente los chulos de las putas que trabajaban en la calle Mina. los que iban a disfrutar del espectáculo se sentaban por regla general en la platea. los que iban a dormir o a hacer negocios se acomodaban en la galería. Allí las butacas estaban menos desvencijadas que abajo y la iluminación era menor, de hecho la mayor parte del tiempo la galería estaba sumida en una penumbra impenetrable, al menos desde los asientos de platea, rota únicamente cuando el iluminador de algún número bailable hacía jugar de forma más bien caótica los reflectores. Entonces los haces de luz roja, azul y verde iluminaban cuerpos de hombres dormidos, parejas entrelazadas y corros de macrós y ladrones de poca monta comentando las incidencias del atardecer y del anochecer. Abajo, en la platea, el ambiente era radicalmente distinto. La gente iba a divertirse y llegaban buscando los mejores asientos, los más cercanos al escenario, cargados con latas de cerveza y surtidos de sandwiches y mazorcas de maíz que comían, previamente embadurnadas de mantequilla o crema y espolvoreadas de chile o queso, ensartadas con un palito. Aunque el espectáculo era para mayores de dieciséis años no era raro observar parejas que llegaban acompañadas de sus hijos pequeños. Los niños, según el criterio de la taquillera, no eran aún demasiado mayores como para que el show pudiera afectarles en su integridad moral y sus padres, por carecer de niñera, no tenían por qué perderse el milagro de la voz ranchera de Coral Vidal. lo único que se les pedía -a ellos y a sus progenitores- era que no trotaran demasiado por los pasillos mientras se desarrollaban los números artísticos.
Esa temporada las estrellas eran Coral Vidal y el famoso y viejo mago Alexander. El striptease comunicativo, que fue lo que llevó a Amalfitano al Teatro Carlota, era, en efecto, algo de apariencia nueva, al menos en teoría, fruto de la inventiva del coreógrafo y primo hermano del propietario y empresario del Teatro Carlota. Pero en la práctica no funcionaba, aunque su creador se negaba a admitirlo. Consistía en algo bastante simple. Las striptiseras salían completamente vestidas y provistas, asimismo, de un juego de ropa extra que tras mucho pelear y porfiar embutían encima de la ropa de un voluntario más bien remiso. Luego comenzaban a quitarse sus prendas mientras que el espectador que se había prestado al número era invitado a hacer lo mismo. Esto terminaba cuando las artistas quedaban en cueros y el voluntario por fin lograba deshacerse, con torpeza y en ocasiones con violencia, de sus ridículas túnicas y ropajes.
Y eso era todo y si no hubiera aparecido súbitamente, casi sin transición y sin presentación ninguna, el famoso mago Alexander, Amalfitano y Castillo se habrían marchado decepcionados. Pero el mago Alexander era otra cosa y hubo algo en su forma de entrar en el escenario, en su forma de moverse y en la manera en que miró a los espectadores de la platea y de la galería (un vistazo de viejo melancólico, pero también un vistazo de viejo con mirada de rayos X que comprendía y aceptaba por igual a los entendidos en los juegos de manos, a las parejas de obreros con niños y a los macrós que lanzaban desesperanzadas estrategias de largo alcance) que hizo que Amalfitano se mantuviera pegado a su butaca.
Buenos días, dijo el mago Alexander. Buenos días y buenas noches, amable público. De su mano izquierda brotó una luna de papel, de unos treinta centímetros de diámetro, blanca con estrías grises, que comenzó a elevarse, sola, hasta quedar a más de dos metros de su cabeza. Por su acento, Amalfitano comprendió rápidamente que no era mexicano, ni latinoamericano o español. El globo, entonces, explotó en el aire y de su interior cayeron flores blancas, claveles blancos. El público, que parecía conocer al mago Alexander de otras funciones y estimarlo, aplaudió generosamente. Amalfitano también quiso aplaudir, pero entonces las flores se detuvieron en el aire y, tras una breve pausa en la que permanecieron detenidas y temblorosas, se reordenaron formando un círculo de un metro y medio de diámetro alrededor de la cintura del viejo. La cosecha de aplausos fue aún mayor. Y ahora, distinguido y respetable público, vamos a jugar un poquito a las cartas. Sí, el mago era extranjero y de otra lengua, pero de dónde, pensó Amalfitano, y cómo ha venido a parar a esta ciudad perdida siendo tan bueno como es. Tal vez sea texano, pensó.
El truco de las cartas no era nada espectacular, pero consiguió interesar a Amalfitano de una forma extraña, que ni él mismo comprendía. En el interés había expectación, pero también miedo. El mago Alexander, al principio disertaba desde arriba del escenario, con una baraja que tan pronto estaba en su mano derecha como en su mano izquierda, sobre las virtudes del buen jugador de naipes y sobre los peligros sin cuento que a éstos acechaban. Una baraja, salta a la vista, decía, puede llevar a un honrado trabajador a la ruina, a la indignidad y a la muerte. A las mujeres las lleva a la perdición, ya me entienden, decía guiñando un ojo pero sin perder el aire solemne. Parecía, pensó Amalfitano, un predicador televisivo, pero lo más curioso era que la gente lo escuchaba con interés. Incluso arriba, en la galería, algunos rostros patibularios y soñolientos se asomaban para seguir mejor las evoluciones del mago. Éste se movía, cada vez con mayor decisión, primero sobre el escenario y después por los pasillos dela platea, siempre hablando de las cartas, de la némesis de las cartas, del gran sueño solitario de la baraja, de los mudos y de los charlatanes, con ese acento que no era, definitivamente, texano, mientras los ojos de los espectadores lo seguían en silencio, sin comprender, supuso Amalfitano (él tampoco lo entendía y tal vez no hubiera nada que entender), el sentido de la perorata del viejo. Hasta que de pronto se detuvo en medio de uno de los pasillos y dijo vamos a empezar, ya está bien, no les robo más paciencia, vamos a empezar.
Lo que sucedió a continuación dejó a Amalfitano boquiabierto. El mago Alexander se acercó a un espectador y le pidió que buscara en el bolsillo de su pantalón. El espectador eso hizo y al salir su mano llevaba una carta. De inmediato el mago instó a otra persona de la misma fila, pero mucho más alejada, que hiciera lo mismo. Otra carta. Y luego otra, en otra fila, y todas las cartas iban formando, coreadas por las voces de los espectadores, una escalera real de corazones. Cuando solo faltaban dos cartas, el mago miró a Amalfitano y le pidió que buscara en su billetera. Está a más de tres metros, pensó Amalfitano, si hay truco debe ser muy bueno. En su billetera, entre una foto de Rosa a los diez años y un papel amarillento y arrugado, encontró la carta. ¿Qué carta es, señor?, dijo el mago mirándolo fijamente y con ese acento tan peculiar que a Amalfitano le costaba tanto identificar. La reina de corazones, dijo Amalfitano. El mago le sonrió como le hubiera hecho su padre. Perfecto, señor, gracias, dijo, y antes de darle la espalda le guiñó un ojo. Era un ojo ni grande ni pequeño, de color marrón con manchas verdes. Luego avanzó un paso seguro, diríase triunfal, hasta la fila en donde dos niños dormían en brazos de sus padres. Tenga el favor de descalzarme a su hijito, dijo. El padre, un tipo flaco y nervudo y de sonrisa amable, descalzó al niño. En el zapato estaba la carta. A Amalfitano se le cayeron las lágrimas y los dedos de Castillo rozaron con delicadeza su mejilla. El rey de corazones, dijo el padre. El mago asintió con la cabeza. Y ahora el zapato de la niñita, dijo. El padre descalzó a la niña y mostró en el aire otra carta, para que todo el mundo la viera. ¿Y qué carta es esa, señor, si es tan atento? El comodín, dijo el padre.

Roberto Bolaño, Los sinsabores del verdadero policía.

ON PAPER

2011-11-10T01:05:00.000+01:00

María Álvarez: Animales de tinta.

2011-10-02T01:19:00.001+02:00

CONTINUIDAD DE LOS PARQUES
Había empezado a leer la novela unos días antes. La abandonó por negocios urgentes, volvió a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes. Esa tarde, después de escribir una carta a su apoderado y discutir con el mayordomo una cuestión de aparcerías, volvió al libro en la tranquilidad del estudio que miraba hacia el parque de los robles. Arrellanado en su sillón favorito, de espaldas a la puerta que lo hubiera molestado como una irritante posibilidad de intrusiones, dejó que su mano izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo verde y se puso a leer los últimos capítulos. Su memoria retenía sin esfuerzo los nombres y las imágenes de los protagonistas, la ilusión novelesca lo ganó casi enseguida. Gozaba del placer casi perverso de irse desgajando línea a línea de lo que lo rodeaba, y sentir a la vez que su cabeza descansaba cómodamente en el terciopelo del alto respaldo, que los cigarrillos seguían al alcance de la mano, que más allá de los ventanales danzaba el aire del atardecer bajo los robles. Palabra a palabra, absorbido por la sórdida disyuntiva de los héroes, dejándose ir hacia las imágenes que se concertaban y adquirían color y movimiento, fue testigo del último encuentro en la cabaña del monte. Primero entraba la mujer, recelosa; ahora llegaba el amante, lastimada la cara por el chicotazo de una rama. Admirablemente restañaba ella la sangre con sus besos, pero él rechazaba las caricias, no había venido para repetir las ceremonias de una pasión secreta, protegida por un mundo de hojas secas y senderos furtivos. El puñal se entibiaba contra su pecho, y debajo latía la libertad agazapada. Un diálogo anhelante corría por las páginas como un arroyo de serpientes, y se sentía que todo estaba decidido desde siempre. Hasta esas caricias que enredaban el cuerpo del amante como queriendo retenerlo y disuadirlo, dibujaban abominablemente la figura de otro cuerpo que era necesario destruir. Nada había sido olvidado: coartadas, azares, posibles errores.A partir de esa hora cada instante tenía su empleo minuciosamente atribuido. El doble repaso despiadado se interrumpía apenas para que una mano acariciara una mejilla. Empezaba a anochecer.
Sin mirarse ya, atados rígidamente a la tarea que los esperaba, se separaron en la puerta de la cabaña. Ella debía seguir por la senda que iba al norte. Desde la senda opuesta él se volvió un instante para verla correr con el pelo suelto. Corrió a su vez, parapetándose en los árboles y los setos, hasta distinguir en la bruma malva del crepúsculo la alameda que llevaba a la casa. Los perros no debían ladrar, y no ladraron. El mayordomo no estaría a esa hora, y no estaba. Subió los tres peldaños del porche y entró. Desde la sangre galopando en sus oídos le llegaban las palabras de la mujer: primero una sala azul, después una galería, una escalera alfombrada. En lo alto, dos puertas. Nadie en la primera habitación, nadie en la segunda. La puerta del salón, y entonces el puñal en la mano, la luz de los ventanales, el alto respaldo de un sillón de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el sillón leyendo una novela.

Julio Cortázar, extraído de Final del juego.

MARÍA ÁLVAREZ: ANIMAL INKSTINT

2011-10-02T00:43:00.001+02:00

Sapo. Tinta sobre papel.

Butterfly. Tinta sobre papel.

Giraffe. Tinta sobre papel.

Medusa. Tinta sobre papel.

Superarte, una colectiva para el verano

2011-07-27T23:44:00.001+02:00

Desperté completamente trastornado en mi extensión de hombre y comprobé que permanecía perplejo en mi ramificación de hombrecillo. Los dos comprendimos oscuramente que nuestra vida carecería en adelante de otro objeto que que no fuera el volver a probar aquel elixir, aquella leche, aquella droga que habían mamado los recién nacidos de la colonia de hombrecillos y cuyos efectos se habían manifestado en nosotros con la misma intensidad que en ellos.
Sentado en el borde de la cama, mientras me calzaba las zapatillas, exploré con los ojos de mi versión diminuta el interior de la mesilla de noche, adonde había regresado tras aquella aventura extenuante, y sentí envidia de ese territorio de mí mismo. Ser grande tenía sus limitaciones, era una mierda. Recuerdo que lo expresé dentro de mi cabeza con esta palabra, "mierda", pese a que no soy dado a la utilización de términos malsonantes. Tal era la nostalgia de lo sucedido mientras dormía.
Tras el desayuno, y después de despedir a mi mujer con un beso a la puerta de casa, me puse a recoger la cocina con la esperanza de que apareciera algún hombrecillo. Necesitaba hablar con ellos, pedirles explicaciones. Pero no ocurrió nada. Quizá una vez cumplido el objetivo de fabricar un doble con mis órganos, habían perdido todo el interés en mí. Me pregunté qué tenía yo para haber sido elegido por aquella curiosa especie y si me habían vigilado desde niño al objeto de comprobar que no perdía las cualidades necesarias para desdoblarme en hombrecillo. Me pregunté también si habría más personas como yo en el mundo y si sería útil encontrarme con ellas, conocerlas.
Por un lado, en lo que tenía de hombre grande, estuve un par de horas preparando unas clases, pues tras pensarlo mucho no me pareció correcto abandonar la facultad a mitad de curso. Por otro, en lo que tenía de hombre pequeño, estuve deambulando por la casa para apreciar cómo eran las habitaciones y los muebles desde esa altura.
Me llamó la atención lo sucio que se encontraba todo. Me ocupaba personalmente de las tareas domésticas, teniéndome por un hombre limpio y ordenado hasta la exageración. De hecho, tras jubilarme había despedido a una asistenta cuya presencia me robaba intimidad. No me molestaba barrer ni fregar ni hacer la cama ni ocuparme de la ropa, tampoco cocinar. Eran, por el contrario, actividades que me relajaban, me ayudaban a pensar y a entrar en contacto conmigo mismo. Cada quince días venía una mujer que se ocupaba de los cristales y ejecutaba una limpieza más minuciosa que la diaria en la cocina y en los cuartos de baño.
Pues bien, desde la perspectiva del hombrecillo, la casa se encontraba sucia, incluso muy sucia. Tenía que evitar, por ejemplo, los bordes de las patas del sofá y de los muebles grandes en general, pues estaban llenos de un polvo antiguo que dificultaba su respiración (y la mía) y en el que se pegaban sus zapatos (que eran los míos). En algunos rincones apartados (detrás de un gran aparador que teníamos en el salón, por ejemplo) descubrimos una telaraña no lo suficientemente grande para constituir un peligro mortal, pero indeseable desde el punto de vista de la higiene. Tomaba nota de todo esto con una versión de mí mientras preparaba las clases con la otra, y no tenía dificultad alguna para simultanear ambas actividades.

Juan José Millás, Lo que sé de los hombrecillos.

SUPERARTE 2011

2011-07-27T23:15:00.000+02:00

Obras de Santi Cervera y de Jorge Barrero.

Gloria Lizano: Formas del amor.

Rachel Fountain Morris: S.T.

Raquel Macías: Niña y mosquito.

Jorge Barrero. Ciudad.

Leto: El mejor amigo del perro.

Julio M Castilla Arocha: Rosita.

"Los máximos de un arte lleno de frescura creativa", un artículo de Bernardo Palomo.

2011-04-30T10:56:00.000+02:00

El Arte Contemporáneo, afortunadamente, no se ciñe a estrictos y únicos
postulados; sus leyes se rigen por otros parámetros que abren horizontes
mucho más diáfanos y se adentran en los más puros estamentos que dictan la
emoción. Por eso, la obra de Julio María Castilla Arocha es ajena a
estructuras
rígidas, a los sistemas representativos al uso, a los habituales esquemas
ilustrativos. Por sus amplios y variados registros compositivos se
desarrollan procesos plásticos que posibilitan márgenes creativos infinitos
donde tienen cabida los más especiales asuntos. Por ellos se adentran
circunstancias que dejan suspenso el relato normal del acontecimiento
representado y asume una nueva potestad en la que lo plástico patrocina su
más absoluta dimensión.

En la obra de Julio María Castilla Arocha se acondiciona continente y
contenido en
una experiencia única cuya entidad plástica ejerce su más determinante
función. Elementos de muy dispar naturaleza se aúnan en una conjunción de
formas que posibilitan una obra abierta de contundentes perfiles matéricos y
situaciones estéticas que posibilitan muchas más miradas que las que plantea
la mera realidad presentada. Además, los trabajos de este artista no se
ajustan a las rigurosas e intelectualistas exigencias que algunos imponen a
lo artístico, sino que ofrecen desenlaces llenos de frescura, de máximos,
incluso de marginalidad ? entendida esta por pasional testimonio de una idea
llevada a sus registros más extremos -, trabajos que amalgaman estilos y
tendencias, que rompen postulados y diluyen las fronteras de un arte que al
que el autor dota de suprema entidad plástica.

Las piezas de Julio María Castilla Arocha se salen de los límites
habituales de un arte con demasiadas ataduras. El artista se posiciona en
esa línea donde lo auténticamente válido es el poder del acto creativo. Sus
obras adoptan aquellas fórmulas que siempre han hecho fortuna en un arte sin
complejo y sin tiempo: cualquier realidad artística, por mínima que esta
fuere, debe presentar los argumentos perfectamente acondicionados en fondo y
forma y portadores de la más absoluta verdad. ¡Aquí lo tienen ustedes!

Bernardo Palomo.

Julio María Castilla Arocha

2011-04-19T01:24:00.000+02:00

   -¿Adónde vamos?
   -Al cine -gritó Lisette-, puedes ir al cine. Tu padre te permite ver una película exótica.
   Enrojeció nuevamente de placer y empezó a andar a pasos todavía más rápidos, de modo que mi brazo se alargó y, como si fuera un dragón de papel, remolineaba detrás de ella por el camino hacia la parada del tranvía. El sol se ocultó tras los campos de cereales y me tiñó de rojo, y los cabellos de Lisette ardieron más que nunca. Entonces nos sentamos en el tranvía y yo hice correr el coche arriba y abajo del banco de madera. Una vez dentro del cine -nunca había estado en ninguno-, noté que Lisette me había dejado solo. Me acomodé en la butaca y miré en todas direcciones, pero los numerosos niños de la sala me impedían ir a buscarla y, además, la película empezó casi enseguida, primero con un centelleo confuso, una niebla de la que surgió poco a poco -probablemente el hombre de la cabina de proyección giraba con lentitud sus objetivos- un paisaje, campos de arroz por los que avanzaban unos bueyes conducidos por un muchacho de sombrero de paja. Más al fondo se veía la torre de una pagoda. La película representaba la vida de este muchacho que, debo decirlo, se parecía tanto a mí, como vi poco después en un primer plano, que lancé una exclamación y los niños de derecha e izquierda se fijaron en mí y me señalaron, cuchicheando, aunque el niño de la película tenía la piel mucho más oscura y los ojos negros. De todos modos, la película era en blanco y negro. El corazón empezó a latirme más de prisa. En el país de pantalla, India o Siam, reinaba la guerra. Monstruos acorazados atacaban detrás del horizonte, destruían imperios y mataban pueblos enteros, pero allí, en los arrozales, reinaba una paz profunda. Nubes en un cielo alto, murmullos de agua, música de flauta de bambú y aquí y allá un vecino que pasaba lejos remando en su barca y saludaba con la mano. El niño y su madre, una mujer grácil con una mancha roja en la frente, dormían en una cabaña de junco sin el padre, quien -solo lo mencionaron una vez, como de paso- vigilaba un puente de ferrocarril en la remota Manchuria u observaba con prismáticos una planicie por la que el viento levantaba nubes de polvo. Cuando el niño no estaba con los bueyes o con la madre -que no obstante se hallaba siempre cerca de él-, saltaba por los caminos entre los arrozales anegados, buscaba ranas y pulgas de agua y en una ocasión vio al guardabosques, que había atrapado una liebre, sujetarla por las patas y golpearlas contra las piedras del camino. El niño se quedó inmóvil de terror y el guardabosques se rió entre dientes y mostró al niño el cráneo ensangrentado de la liebre. Pero pronto volvió a lucir el sol y el niño vio unas garzas levantando pesadamente el vuelo. Acompañó a su madre por el arrozal, que para él era un mar profundo que le llegaba hasta la barbilla cuando quería sacar lombrices de las plantas. Entre sus piernas nadaban peces. De pronto vio correr a su padre, como si huyera, por el terraplén que conducía a su casa desde el camino, y cuando él llegó a la cabaña de juncos, su padre iba sin uniforme ni sable y estaba encima de su madre, que no estaba desnuda pero que, extrañamente, no se defendía, sino que seguía con los ojos cerrados y la boca abierta todos los movimientos de él, retorciéndose y suspirando, de modo que el niño, y con él todos los niños del cine, no pudieron gritar "¡Papá! ¡Papá!" y aún menos "¡Mamá!", y así, bajaron la mirada y volvieron la cabeza, exactamente igual que la cámara, que ahora -con los suspiros ya muy lejanos- enfocó el suelo, el taparrabos y las sandalias del padre, y luego siguió al muchacho hasta la parte posterior de la cabaña, donde éste cortó nenúfares con la espada de su papá.

Urs Widmer, El sifón azul.
Diseño del cartel: Lucio Gat.

Julio María Castilla Arocha: Obra expuesta.

2011-04-16T18:38:00.000+02:00

"PRIMAVERA-PINCELADAS DE ESCULTURA"

2011-03-06T01:15:00.002+01:00

Un avión. Ahora, cuando duermo, aparece un avión. Antes eran trenes los que recorrían mis sueños. Mis pesadillas estaban llenas de trenes.

Trenes que llegaban. Trenes que partían. Traían pasajeros. Y luego se alejaban vacíos.

Ahora han desaparecido los trenes. El último se llevó a René.

René fue nuestro vecino. El primer vecino holandés.

Mi mundo estaba dividido en dos partes. Una parte se hallaba entre las montañas de mi país natal. La otra estaba aquí, junto al Ijssel. Nunca quise que fuese de este modo. Pero no tuve elección. La elección se me escapó de las manos.

Vivo en una esquina. A la derecha no hay otras casas. René vivía a la izquierda. La primera vez que lo vi fue en el jardín trasero. Tiempo después este jardín sería casi el único lugar donde lo encontraba. Todos los recuerdos que tengo de él están relacionados con el jardín.

René desapareció con el último tren, pero su jardín existe todavía.

¡Cuándo ocurrió exactamente?

Ya no recuerdo las cosas con mucha precisión. Pero la primera vez que vi a René fue hace unos siete años, en marzo o abril.

Yo era un refugiado y me ofrecieron una casa. Nos acompañó una persona del ayuntamiento. Aunque el camino estaba al otro lado, nos llevó a lo largo del Ijssel, sobre el dique. Quería mostrarnos los alrededores de nuestra futura casa. Entramos en un sendero entre prados, donde había viejas granjas. Llegamos al barrio e inesperadamente nuestro guía se paró ante la puerta de la última casa.

Dejé mi maleta en la sala vacía y fui a mirar por la ventana. Detrás de la casa había un canal. No estaba acostumbrado a esa vista. Ahora tenía ante mí todo lo que nos había mostrado el hombre del ayuntamiento. Los prados verdes. Los tractores. Los almiares de heno cubiertos por un plástico negro. Las vacas que pastaban. El dique que desaparecía a lo lejos, detrás de los árboles. Y la gente que sacaba a pasear a sus perros.

Antes, cuando miraba por la ventana, veía montañas. Quise ir al jardín trasero, pero no supe con qué llave abrir. Me abrió la puerta nuestro guía. La hierba del jardín estaba crecida. Hasta ese momento todavía no había pisado la hierba holandesa.

Miré hacia el jardín de René, mi vecino. Lo primero que llamó mi atención fue su ciruelo. El árbol todavía no tenía frutos, no, pero al poco tiempo, ese verano, vería brillar al sol las ciruelas que colgaban de las ramas con sus colores mágicos, azul, negro y morado.

Unos días más tarde me encontré con René en el jardín. Era alto. Una cabeza más alto que yo. Tenía cuarenta y siete años y el pelo rubio. Yo tenía entonces treinta y tres y el pelo negro.

-¿Hola! -me saludó contento-. Parece que eres mi nuevo vecino.

En el centro de acogida había aprendido algo de neerlandés, pero todavía no podía hablarlo y charlar.

-Sí, sí -dije retrocediendo-. Soy el vecino.

La verja era baja y estaba en mal estado, pero no por ello dejaba de ser una separación. Primero pensé que René vivía solo, pero no era así. De vez en cuando aparecía una jovencita tras la ventana. Una jovencita de quince o diecisiete años.

Hubiera podido construir unas pocas frases:

"¿Quién es la chica que aparece de vez en cuando en la ventana?

"¿Es tu hija?"

"¿Por qué vives solo con tu hija?"

Pero no usé ninguna de esas frases. Yo no tenía nada que ver con su vida.

Pero tanto si mi curiosidad era normal o no, las preguntas no dejaban de surgir.

¿Tenía René esposa?

No lo sabía.

"¿Dónde está tu esposa?", hubiese podido preguntarle.

Pero no estaba bien. Eran preguntas que no se hacían. Se llega a saber todo de los vecinos o simplemente se deduce del entorno. No obstante, para obtener de ese modo respuestas a mis preguntas, los recursos de mi vocabulario eran todavía demasiado reducidos.

Nosotros éramos los recién llegados. Los extranjeros. Aún no nos asimilaban. Tendríamos que esperar largo tiempo antes de conocer los secretos del barrio.

Kader Abdolah: El viaje de las botellas vacías.

Diseño del cartel, Lucio Gat.

PETI JIMÉNEZ: "PRIMAVERA-PINCELADAS DE ESCULTURA"

2011-03-06T00:58:00.006+01:00

Cubicajes: Una exposición de Paco Macías

2011-01-22T23:13:00.004+01:00

No hay nada mejor, por lo menos para Petersburgo, que la perspectiva Nevski. Ella allí lo significa todo. ¡Con qué esplendor refulge esta calle, ornato de nuestra capital!... Yo sé que ni el más mísero de sus habitantes cambiaría por todos los bienes del mundo la perspectiva Nevski... No sólo el hombre de veinticinco años, de magníficos bigotes y levita maravillosamente confeccionada, sino también aquel de cuya barbilla surgen pelos blancos y cuya cabeza está tan pulida como una fuente de plata, se siente entusiasmado de la perspectiva Nevski. ¡En cuanto a las damas!... ¡Oh!... Para las damas, la perspectiva Nevski es todavía más agradable. ¿Y para quién no es ésta agradable?... Apenas entra uno en ella percibe olor a paseo. Aunque vaya uno preocupado por algún asunto importante e indispensable, es seguro que al llegar a ella se olvidan todos los asuntos.

Éste es el único lugar donde la gente se exhibe, sin sentirse acuciada por la necesidad o el interés comercial que abraza a todo Petersburgo. Diríase que el hombre que se encuentra en la perspectiva Nevski es menos egoísta que el de Morskaia, Gorojovaia, Liteinaia, Meschanskaia y demás calles, en las que la avaricia, el afán de lucro y la necesidad aparecen impresos en los rostros de los peatones y de los que la atraviesan al vuelo de sus berlinas u otros carruajes. La perspectiva Nevski es la principal vía de comunicación de Petersburgo; aquí el habitante del distrito de Petersburgski o de Viborgski, que desde hace años no visitaba a su amigo residente en Peski o en Moskovskaia Sastava, puede estar seguro de que lo encontrará sin falta. Ninguna guía ciudadana ni ninguna oficina de información podrían suministrar noticias tan exactas como puede hacerlo la perspectiva Nevski. ¡Oh, todopoderosa perspectiva Nevski!... ¡Única distracción del humilde en su paseo por Petersburgo! ¡Con qué pulcritud están barridas sus aceras y..., Dios mío..., cuántos pies han dejado en ellas sus huellas! La torpe bota del soldado retirado, bajo cuyo peso parece agrietarse el mismo granito; el zapatito diminuto y ligero como el humo de la joven dama, que vuelve su cabecita hacia los resplandecientes escaparates de los almacenes, como el girasol hacia el sol; el retumbante sable del teniente lleno de esperanzas que las araña al pasar..., ¡todo deja impreso sobre ellas el poder de su fuerza o de su debilidad! ¡Cuánta rápida fantasmagoría se forma en ellas tan sólo en el transcurso de un día! ¡Qué cambios sufren en veinticuatro horas!

Empecemos a considerarlas desde las primeras horas de la mañana, cuando todo Petersburgo huele a panes calientes y recién hechos, y está lleno de viejas con vestidos rotos y envueltas en capas, que asaltan primeramente las iglesias y después a los transeúntes compasivos. A esta hora la perspectiva Nevski está vacía: los robustos propietarios de los almacenes y sus comisionistas duermen todavía dentro de sus camisas de holanda o enjabonan sus nobles mejillas y beben su café; los mendigos se agolpan a las puertas de las confiterías, donde el adormilado Ganimedes que ayer volaba como una mosca portador del chocolate, ahora, sin corbata y con la escoba en la mano, barre, arrojándoles secos pirogi y otros restos de comida. Por las calles circula gente trabajadora; a veces, también mujiks rusos dirigiéndose apresurados a sus tareas y con las botas tan manchadas de cal, que ni siquiera toda el agua del canal de Ekaterininski, famoso por su limpieza, hubiera bastado para limpiarlas. A esta hora no es prudente que salgan las damas, pues al pueblo ruso le agrada usar tales expresiones, como seguramente no habrán oído nunca ni en el teatro. A veces, un adormilado funcionario la atraviesa con su cartera bajo el brazo, si se da el caso de que su camino al Ministerio pase por la perspectiva Nevski.

Decididamente, puede decirse que a esta hora, o sea hasta las doce del mediodía, la perspectiva Nevski no constituye objetivo para nadie, y sirve solamente como medio: poco a poco va llenándose de personas que por sus ocupaciones, preocupaciones y enojos no piensan para nada en ella. El mujik ruso habla de la grivna o de los siete groschi; los viejos y las viejas agitan las manos o hablan consigo mismos, a veces entre fuertes gesticulaciones; pero nadie los escucha ni se ríe de ellos, con excepción acaso de los muchachuelos de abigarradas batas que, llevando en las manos pares de zapatos o botellas vacías, corren por la perspectiva Nevski. A esta hora, aunque se hubiera usted puesto en la cabeza un cucurucho en lugar de un sombrero, aunque su cuello sobresaliera demasiado sobre su corbata, puede estar bien seguro de que nadie se fijará en ello.

Nikolai V. Gógol: La Perspectiva Nevski (Cuentos Peterburgueses)

Diseño del cartel: Paco Macías

PACO MACÍAS: CUBICAJES

2011-01-22T23:05:00.008+01:00

2010-12-12T01:47:00.003+01:00

Desde el día en que Aranmanoth llegó a Lines, Orso le distinguió de cuantos le rodeaban. No sólo porque era su hijo -y él no lo dudaba-, sino porque conociendo su doble naturaleza, medio mágica, medio humana, sabía que debía cuidar de él con mayor atención.

Aranmanoth era una criatura más bien silenciosa. Apenas hablaba y, si esto ocurría, sólo lo hacía con su padre. Era un niño muy bello, alto -muy alto para su edad-, delgado y con grandes ojos azules, de un azul poco frecuente, parecidos a los cielos despejados de nubes después de la tormenta. Se rumoreaba, tanto entre los que le querían como entre los que le envidiaban, que el color de sus ojos era el gran azul que, en ciertos días de verano, se extiende sobre los trigales. Su mirada era limpia, cristalina, como el agua transparente de un manantial, y en ocasiones se le encontraba contemplando el cielo o a algún ave que lo atravesaba, y parecía -eso se decía- que entre el cielo y el niño existiera un pacto silencioso que les hacía brillar a ambos. Y además había en él algo, si cabe, aún más peculiar, algo que, por una parte, atraía y, por otra atemorizaba a cuantos le miraban. En los extremos, sus largos cabellos, mechón a mechón, se trenzaban de forma natural de manera que se asemejaban increíblemente a las espigas que inundaban los campos del verano. Nadie podía dejar de mirar sus cabellos. Se rumoreaba que eran espigas milagrosas, capaces de curar lo incurable, y algunos decían que sólo bastaba contemplarlos o rozarlos suavemente para que una extraña y bella calma se instalara en el corazón de cuantos se acercaban a él. Pero como suele suceder con todas las cosas inexplicables y bellas, Aranmanoth también causaba temor, un temor del que él apenas era consciente y que ni siquiera presentía puesto que, desde su llegada a la mansión del Señor de Lines, el niño se mostró ante todos como cualquier otro. Y poco a poco fue saliendo de su silencio: jugaba, reía, preguntaba y procuraba mezclarse con cuantas criaturas de su edad encontraba. Y de este modo, Aranmanoth jugaba con otros niños, se bañaba en el río y escuchaba sobrecogido, confundido entre los demás, las antiquísimas historias que la anciana Mengoa, junto al fuego, contaba durante las noches de invierno en su cabaña. Y oyéndola, Aranmanoth, como los demás, buscaba manos amigas, abría los ojos y encendía su imaginación -y acaso escuchaba lejanos ecos de un mundo que no atrinaba a emplazar en su memoria-. Luego regresaba a la casa y dormía plácidamente en el pequeño lecho que su padre había ordenado habilitar junto al suyo. Porque Orso desde el principio deseó que su hijo participara de casi todos los momentos en que distribuía su jornada. Aranmanoth le seguía allí donde iba, y recibía ansioso sus instrucciones y enseñanzas.

El niño estaba al lado de su padre cuando, a lo lejos, divisaron a la nueva prometida. Orso buscó los ojos azules de su hijo y le preguntó tembloroso:

-Aranmanoth, hijo mío, dime qué debo hacer.

Pero Aranmanoth no dijo nada.

Y Orso sintió alivio e inquietud ante el silencio de su hijo.

Era una tarde de otoño, cuando los bosques aparecen encendidos por el último sol. Rojos, dorados y de un suave castaño se extendían como un manto sobre la tierra.

Padre e hijo permanecieron inmóviles y en silencio mientras observaban cómo aquella niña se acercaba lentamente a su nueva casa. En ambos se había instalado una sobrecogedora emoción que les impedía hablar. Orso apretó entre la suya la pequeña mano de Aranmanoth y así estuvieron largo rato, intuyendo quizá, cada uno a su modo, que algo parecido a una despedida llegaba ahora hasta ellos.

Ana María Matute, 'Aranmanoth'

Diseño del cartel: Lucio Gat

MITOLOGÍAS: COLECTIVA.

2010-12-12T01:28:00.010+01:00

Rodrigo Vázquez

2010-10-30T22:16:00.002+02:00

Las voces de Daniel, el zagal que guardaba cabras en aquellas lomas cubiertas de lentisco y monte bajo, se las llevaba el viento de levante en sentido contrario al de su alocada carrera. Dando saltos, a punto de despeñarse, se dejaba caer, impulsado por una fuerza desconocida, desde las cimas de las suaves colinas que guarnecían Punta Carnero hasta la casa de Miguel Guilabert, colocada sobre el mar en un cortado. Las había visto mientras desayunaba una gruesa rebanada de pan moreno, queso de cabra fresco, un trozo de miel y agua de la fuente de Urate. Había llevado la piara de cabras, como otras veces , a la sombra del bosque de alcornoques centenarios. Amaba aquel lugar. Le gustaba trepar por las ramas de aquellos gigantes y, desde allí, contemplar las aguas del Estrecho. Solía quedarse dormido escuchando el trino de los pájaros y el rumor del viento en las hojas, acunado en una horquilla. Los árboles crecían sobre la ladera protegida del levante y descendían hasta un valle angosto que en invierno, recorrían las aguas de un arroyo que venía a morir en Cala Arena. Desde sus ramas más altas contemplaba, al poniente, el perfil de la torre del Fraile; las aguas del mar, al sur, y, más allá, las costas de Berbería. Al este, por Punta Europa, el extremo sur del Peñón se sumergía con suavidad en el mar tranquilo. Cuando vio en el horizonte, lejano y azul, los surtidores de espuma blanca, saltó del árbol como si se hubiera pinchado con las púas de una tuna. Corrió como un poseso, seguido de Mambo, el perrillo de aguas que le acompañaba en sus labores de pastoreo, hasta que alcanzó la estrecha vereda que conducía a la casa de Miguel. El camino, angosto y colgado sobre el mar, moría un poco más allá, en el destacamento militar, que hacía también de faro, en Punta Carnero. Brezos, palmitos y graznidos de gaviotas colgaban sobre el acantilado en cuyo fondo el batir del oleaje que creaba montañas de espuma blanca sobre los arrecifes.

Alcanzó por fin la puerta de la casa. Bajo la parra, ahora sin hojas, unos hombres tomaban el sol invernal que se filtraban a través de las ramas secas. Alguien hizo llegar al muchacho un botijo del que bebió con ansiedad. Las palabras le salían a borbotones de la boca, mezcladas con algún buche de agua. El grupo de hombres lo miraba entre risas y sabían, antes de que sus palabras fueran comprensibles, cuál era el motivo de la excitación del chiquillo. Cuando se tranquilizó y el corazón dejó de darle saltos en el pecho, las palbras comenzaron a tener sentido.

-¡Ballenas! ¡Ballenas! Una piara -la agitación cortaba las frases-. Acaban de pasar Punta Europa y, si siguen el rumbo, van a pasar no muy lejos de aquí. Las he visto desde el bosque que está en el cerro de la Humá. En menos de una hora estarán a tiro, no muy al sur de Punta Carnero, aguas adentro.

Mario L. Ocaña Torres, "Los Señores del Viento"

Diseño del cartel: Rodrigo Vázquez.

Nota: En esta ocasión, tengo que agradecer al autor del texto anterior su buena disposición a la publicación del mismo en este blog. Es la primera vez que tengo la oportunidad de consultar con su autor las notas literarias que inserto aquí.

Esta ocasión, en la que las obras que se cuelgan en la Tetería hacen referencia directa a la ciudad en la que estamos, merecía un pasaje en la que la ciudad fuera protagonista. Me he permitido irme a un paisaje de su entorno, uno que a muchos de los que vivimos aquí nos hace viajar con los sentidos cuando lo visitamos.

Rodrigo Vázquez: Dibujos de Algeciras.

2010-10-30T22:08:00.006+02:00

Paz Buñuel

2010-09-25T21:41:00.002+02:00

Ignoro qué me impulsó a detenerme en el Paseo Marítimo. Lo cierto es que lo hice y de forma natural me interné en la playa, en medio de la oscuridad, en dirección a la morada del Quemado.

¿Qué esperaba encontrar allí?

Las voces me detuvieron cuando ya adivinaba la fortaleza de patines que emergía de la arena.

El Quemado tenía visitas.

Con extrema cautela, casi reptando, me aproximé; quienquiera que estuviera allí había preferido mantener la conversación en el exterior. Pronto pude distinguir dos manchas: el Quemado y su invitado estaban de espaldas a mí, sentados en la arena, mirando el mar.

El que llevaba la conversación era el otro: rápidas series de gruñidos de los cuales sólo pude atrapar palabras sueltas tales como "necesidad" y "valor".

No me atreví a acercarme más.

Entonces, tras un largo silencio, el viento cesó y cayó sobre la playa una especie de losa tibia.

Alguien, no sé cuál de los dos, de un modo ambiguo y despreocupado habló sobre una "apuesta", un "asunto olvidado". Luego se rió... Luego se levantó y caminó hacia la orilla del mar... Luego se volvió y dijo algo ininteligible.

Durante un instante -un instante de locura que me erizó los pelos- pensé que era Charly; su perfil, su manera de dejar caer la cabeza como si tuviera el cuello roto, sus enmudecimientos repentinos; el bueno de Charly salido de las sucias aguas del Mediterráneo para... aconsejar sibilinamente al Quemado. Una suerte de rigidez se extendió de mis brazos al resto del cuerpo mientras mi razón luchaba por recobrar el control. Lo que más deseaba en ese momento era largarme de allí. Entonces oí, como si la locura se fundamentara con la continuación del diálogo, la clase de consejos que el visitante del Quemado daba. "¿Cómo frenar la embestida?" "No te preocupes de la embestida; preocúpate de las bolsas." "¿Cómo evitar las bolsas?" "Mantén una doble línea; anula las penetraciones de los blindados; guarda siempre una reserva operativa."

¡Consejos para vencerme en el Tercer Reich!

¡Más concretamente, el Quemado estaba recibiendo instrucciones para contrarestar lo que veía inminente: la invasión de Rusia!

Roberto Bolaño, "El Tercer Reich"

Diseño del cartel: The Bloody Dirty Sanchez.

PAZ BUÑUEL: EL PERSONAJE Y EL MITO

2010-09-25T21:29:00.010+02:00

Urban Art: KoitoInter

2010-09-19T19:50:00.006+02:00

No es fácil definir cuáles de las diferentes expresiones del urban-art merecen un hueco entre las categorías genéricas del arte. Sería una discusión inacabable, como aquélla en la que los obispos le concedían o no alma a la mujer... O como hablar del sexo de los ángeles... Lo que se ha venido conociendo como discusiones bizantinas...

Y claro que hablar de arte es algo que puede resultar prolijo, extenso... divertido, nunca bizantino.

En esta ocasión quiero viajar a Chile, desde donde mi amigo Sebas se trajo sus diseños directos serigrafiados en sus camisetas, como las que podéis ver en la siguiente entrada.

No hemos podido hacer una exposición en la Tetería en esta ocasión, por diferentes motivos. Pero espero que en su vuelta al hemisferio norte podamos mostrar sus nuevas creaciones. Que seguro impactarán como lo han hecho las que he podido ver esta temporada.

El segundo verano del 201o seguro que iluminará sus

creaciones!!

Podemos seguir informados en su web www.koitointer.com

Camisetas urbanas

2010-09-19T19:34:00.009+02:00

Superarte

2010-06-18T23:43:00.005+02:00

Se despertó tarde, soñando que estaba otra vez en el alpende, con la lluvia cayéndole encima con un estruendo de catarata, y que la mujer desconocida, en pose de una actriz de cine de su colección, sentada en el pretil de la ventana y con la manta del director doblada en el regazo, esperaba que él acabase de subir, al mismo tiempo que le decía, Hubiera sido mejor que llamaras a la puerta principal, a lo que él, jadeando, respondía, No sabía que estabas aquí, y ella, Estoy siempre, nunca salgo, después parecía que iba a asomarse para ayudarlo a subir, pero de repente desapareció, el alpende desapareció con ella, sólo se quedó la lluvia, cayendo, cayendo sin parar sobre la silla del jefe de la Conservaduría General, donde don José se vio a sí mismo sentado. Le dolía un poco la cabeza pero no parecía que el enfriamiento se hubiese agravado. Por entre los paños de las cortinas se colaba una lámina finísima de luz grisácea, eso significaba que, al contrario de lo que creyera, no estaban completamente corridas. Nadie debe de haberse dado cuenta, pensó, y tenía razón, deslumbrante hasta más no poder es la luz de las estrellas, y no sólo la mayor parte se pierde en el espacio, sino que una simple neblina basta para tapar a nuestros ojos la luz que sobró. Un vecino del otro lado de la calle, aunque hubiese mirado por la ventana para ver cómo estaba el tiempo, pensaría que era un destello de la propia lluvia aquel hilo luminoso que ondulaba entre las gotas que se deslizaban por la cristalera.

José Saramago, Todos los nombres.

Fotografía, obra de Julio Mª Castilla Arocha.

(Hoy ha fallecido el escritor, y he decidido cambiar la entrada que tenía prevista)

SUPERATE 2010

2010-06-17T18:58:00.010+02:00

Paco Galeote 'Intimidades Intimidadas'

2010-04-17T22:00:00.005+02:00

'Después de una noche de sueños, la joven mujer se levantó de buen humor, casi ganada por la Bretaña, y se fue a la playa.

No le importó que el mar estuviese tan bajo. Caminó con los pies descalzos por la arena mojada. Se agachó para recoger musgo verde y con los dedos hizo restallar algas frescas.

No sabía que se podían tener relaciones así con el mar. Correr detrás de él. Antes corría tras la gente. Ahora tendría que dedicar sus esfuerzos a la naturaleza, a la escritura, las palabras, si lo lograba. Debería afrontar el viento, vestirse para bañarse. Toda una nueva moral, nuevos ritos. Estaba dispuesta a todo.

La joven mujer caminaba por una especie de desierto ventoso. Colores de Gauguin sin naranja, sin amarillo. Se había puesto una chaqueta color arena como para confundirse con el paisaje. De pronto tuvo ganas de sentarse. Encontró una roca, se quitó la chaqueta, buscó una piedra para que no se la llevara el viento. Las gaviotas caminaban como patos sobre la arena. Le costó encontrar la piedra.

-Ha elegido usted bien el momento de venir. Es la época de las grandes mareas.

Reconoció inmediatamente la voz. Apareciendo en el desierto como un diablo salido de su caja, el señor mayor se le acercaba. Llevaba un cazamariposas, un cubo. Su perro le seguía encantado de la vida.

-Voy a coger berberechos. ¿Le apetecería?

-No, gracias. Me quedaré aquí.

-Tenga cuidado. El mar sube más deprisa de lo que se piensa. Podría sorprenderla.

Monique Lange, 'Las casetas de baño'

Diseño del cartel: Paco Galeote.

'Intimidades Intimidadas', obra expuesta

2010-04-17T21:58:00.001+02:00

Artículo sobre arteteria

2010-04-17T21:56:00.000+02:00

redémuntok

2010-03-04T00:40:00.004+01:00

"Fue de pronto un cambio muy agradable. En poco tiempo había logrado pasar de la pesadilla interior con Montano a una sensación de felicidad exterior allí frente al Pacífico. También yo era, si así quería pensarlo, una persona interesante. Creí oír un foxtrot, miré al cielo y confirmé que había luna llena. No hay, pensé, como estar solo en la noche. Decidí buscar algún recuerdo estimulante de algún otro diario íntimo. Propenso como soy a pensarlo todo en literatura, no tardé nada en encontrar ese nuevo recuerdo, me vino a la memoria una escena parecida a la de Connolly, en este caso una página del diario de André Gide, donde podía más o menos leerse:'Aunque sea demasiado silencioso, me gusta viajar en este vagón de tren en compañía de Fabrice (atención: Gide se refiere a sí mismo). Hoy. que viaja en primera clase, con un traje nuevo de un corte insólito y bajo un sombrero que le sienta prodigiosamente bien, se aborda con asombro en el espejo y se seduce, se encuentra la persona más interesante del mundo'.

Algo engreído sin un claro motivo y al mismo tiempo eufórico, decidí dar una vuelta por los alrededores de la casa, di unos cuantos pasos en la noche, dos, cuatro, ocho. En dos o tres minutos, casi sin darme cuenta, comenzó a quedar atrás el conjunto de casas de madera que componían Tunquén. Al salir a campo abierto comenzó a soplar un viento un tanto molesto. Propenso como soy a pensar en literatura, me acordé de Goethe: '¿Quién deambula tan tarde en la noche y el viento?'. Como es lógico, nadie me contestó, y el silencio mezclado con las leves ráfagas de viento empezó a quitarme tanto el engreimiento como la euforia. Sin meditar bien lo que hacía, empecé a ascender por una empinada cuesta creyendo que al llegar a su cima no encontraría ninguna otra casa, no encontraría nada más, no habría nada al otro lado, del mismo modo -me decía yo, un tanto sofocado- que no hay nada después de la muerte. Pero sí había algo.

A cien metros, en la iluminada planta baja de una casa, se veía a unos jóvenes conversando muy animadamente. Escondiéndome entre los árboles y al amparo de las sombras de la noche, fui aproximándome a la casa con la intención de tener a aquellos jóvenes más cerca y tal vez poder escuchar o espiar lo que decían, fui aproximándome a un lugar que yo entendía que era discreto y sobre todo muy estratégico y donde yo pensaba que podría verse y oír todo, pero cuando llegué a él no tardé en darme cuenta de que me había equivocado y que si quería espiar la casa debía aproximarme más, con el riesgo que eso significaba, aparte de que daba miedo acercarse sigilosamente entre las sombras, pues uno podía acabar siendo descubierto y tomado por un ladrón o, en cualquier caso, por un extraño, posiblemente peligroso, visitante. Pero la curiosidad -como suele decirse desde que lo dijera Borges- pudo más que el miedo. Y me acerqué mucho, tanto que me llevé de golpe una gran sorpresa al descubrir que no eran jóvenes las personas de la reunión animada sino viejos, viejos más bien muy viejos y que parecían -pensé- salidos directamente de un relato de género fantástico."

Enrique Vila-Matas, El mal de Montano.

Diseño del cartel: redémuntok

redémuntok. Obra expuesta

2010-03-03T19:23:00.007+01:00

Antonio Álvarez Gordillo

2010-01-24T01:07:00.004+01:00

Muchas noches estuve convencido de haber visto una luz en la distancia. Cada vez encendí una bengala. Cuando se me acabaron las bengalas cohete, gasté todas las bengalas de mano. ¿Fueron buques que no me vieron? ¿El reflejo de la luz de las estrellas que salían o que desaparecían? ¿Olas que se rompían, moldeadas por la luna y la vana esperanza hasta crear una ilusión? Fuera por lo que fuera, todo fue en vano. Nunca me dio resultado. Siempre me quedaba con el gusto amargo de la esperanza hecha añicos. Con el tiempo abandoné por completo la idea de que viniera a rescatarme un buque. Si el horizonte estaba a una distancia de cuatro kilómetros visto desde una altura de metro y medio, ¿a qué distancia iba a estar, visto desde donde estaba sentado en la balsa apoyado en el mástil, con los ojos a apenas un metro del agua? ?Cuáles eran las posibilidades de que un buque en medio del Pacífico entrara en un círculo tan pequeño? Y es más: que entrara en un círculo tan pequeño y me viera a mí. ¿Cuáles eran las posibilidades de que ocurriera algo así? No, no podía contar con la humanidad y su proceder tan arbitrario. Tierra, tenía que llegar a tierra dura, firme y segura.

Todavía recuerdo el olor que desprendían los cartuchos vacíos de las bengalas de mano. Por uno de esos fenómenos de la química, olían exactamente igual que el comino. Me embriagaba. Cuando olía los cartuchos, me transportaba a Pondicherry, un alivio maravilloso después de ver que mi grito de auxilio caía en oídos sordos. Era una experiencia muy fuerte, casi una alucinación. De un simple olor brotaba una ciudad entera. (Ahora, cuando huelo comino, veo el océano Pacífico.)

Richard Parker se paralizaba cada vez que lanzaba un cohete de mano. Clavaba su mirada en la luz, las pupilas como dos agujeritos. Mis ojos no podían con esa luz tan brillante, con ese centro blanco incandescente y esa aureola rosa y roja. Tenía que mirar hacia otro lado. La sujetaba con la mano extendida y la blandía lentamente. Durante un minuto, me quemaba el brazo y todo lo que tenía alrededor se iluminaba con una luz extraña. El agua, negra y opaca hasta hacía unos segundos, resultaba estar repleta de peces.

Yann Martel, "Vida de Pi"

Diseño del cartel: Antonio Álvarez Gordillo

Antonio Álvarez Gordillo: Grabados.

2010-01-24T00:09:00.009+01:00

Artículo sobre arteteria

2010-01-08T14:38:00.001+01:00

MEMORIA

2009-12-06T20:49:00.004+01:00

"El hecho era que, pese a la continua vigilancia de sus iguales, se las había arreglado , a saber cómo, para esfumarse. Nunca volverían a verlo, ni en la corte mogol ni en ningún lugar de Sikri ni en ningún lugar de todo el territorio indostaní. Las aguas no depositaron su cuerpo en las orillas del lago, ni se le encontró colgado de una viga. Sencillamente había desaparecido, como si jamás hubiese existido, y todos los cuadros de la serie Qara-Köz-Nama se habían esfumado con él, salvo este último, en el que la señora Ojos Negros, incluso más hermosa de lo que Dashwanth había conseguido retratarla antes, se encontraba cara a cara con el hombre que sería su destino. El misterio fue resuelto inevitablemente por Birbal. Una semana después de la desaparición de Dashwanth, el más sabio de los cortesanos de Akbar, que había estado escrutando la superficie de la última y única pintura que se conservaba de la princesa oculta con la esperanza de hallar alguna pista, advirtió un extraño detalle técnico en el que hasta entonces nadie había reparado. Daba la impresión de que la pintura no acababa en la orla con que Dashwanth la había encuadrado, sino que, al menos en el ángulo inferior izquierdo, seguía por un trecho debajo de este ornado marco de cinco centímetros de anchura. El cuadro fue devuelto al obrador -el propio emperador lo acompañó, junto con Birbal y Abu Fazl-, y bajo la supervisión de los dos maestros persas, la cenefa pintada se separó del cuerpo central de la obra. Cuando la sección oculta de la pintura se reveló, los espectadores prorrumpieron en exclamaciones de asombro, ya que allí, agazapado como un pequeño sapo, con un gran haz de pergaminos bajo el brazo, estaba el gran pintor Dsahwanth, el artista del grafito, Dashwanth, el hijo del portador del palanquín y el ladrón de la serie Qara-Köz-Nama, Dashwanth, incorporado al único mundo en el que ahora creía, el mundo de la princesa oculta, a quien él había creado y quien luego lo había descreado a él. Había realizado una hazaña increíble que era justo la opuesta a la alcanzada por el emperador cuando concibió a su reina imaginaria. En lugar de dar vida a una mujer de fantasía, Dashwanth se había convertido él mismo en un ser imaginario, impulsado (como había sido impulsado el emperador) por la arrolladora fuerza del amor. Si la frontera entre los mundos podía cruzarse en una dirección, comprendió Akbar, podía cruzarse también en la otra. Un soñador podía convertirse también en su sueño.

-Añadid de nuevo la cenefa -ordenó Akbar-, y permitamos al pobre hombre disfrutar de cierta paz.

Una vez hecho esto, dejaron que la historia de Dashwanth permaneciera en el lugar que le correspondía: los márgenes de la historia. En el centro de la escena estaban, frente a frente, la protagonista redescubierta y su nuevo amante: la princesa oculta, señora Ojos Negros o Qara-Köz o Angelica, y el sha de Persia."

Salman Rushdie, La encantadora de Florencia.

Diseño del cartel por Lucio Gat.

MEMORIA: EXPOSICIÓN COLECTIVA

2009-12-06T20:36:00.011+01:00

The Crrr!!!

2009-11-13T18:04:00.004+01:00

El arenque ahumado

Había un gran muro blanco -desnudo, desnudo, desnudo,

contra el muro una escalera -alta, alta, alta,

y en el suelo un arenque ahumado -seco, seco, seco.

Él llega, llevando en las manos -sucias, sucias, sucias,

un martillo pesado, un gran clavo -puntiagudo, puntiagudo, puntiagudo,

un ovillo de bramante -grueso, grueso, grueso.

Entonces sube a la escalera -alta, alta, alta,

y clava el clavo puntiagudo -pam pam, pam pam, pam pam,

en lo alto del gran muro blanco -desnudo, desnudo, desnudo.

Suelta el martillo -que cae, que cae, que cae,

ata al clavo el bramante -largo, largo, largo,

y en la punta el arenque ahumado -seco, seco, seco.

Baja de la escalera -alta, alta, alta,

se la lleva con el martillo -pesado, pesado pesado,

y luego, se va a otra parte -lejos, lejos, lejos.

Y, después, el arenque ahumado -seco, seco, seco,

en la punta del bramante -largo, largo, largo,

muy lentamente se balancea -siempre, siempre, siempre.

He escrito esta historia -simple, simple, simple,

para enfurecer a las personas -serias, serias, serias,

y divertir a los niños -pequeños, pequeños, pequeños.

Le coffret de Santal

Charles Cros (1842-1889), extraído de 'Antología del humor negro', por André Breton.

Cartel, por The Crrrrr!!!

The Crrr!!! Obra expuesta

2009-11-13T17:08:00.004+01:00

2009-10-15T00:14:00.002+02:00

"Iwelei se hallaba en las afueras de la ciudad. En la oscuridad de la noche recorrías las callejas al lado del puerto, cruzabas un puente desvencijado, llegabas a una carretera solitaria, llena de surcos y baches, y de repente aparecían las luces. Había unos espacios para el estacionamiento de vehículos a ambos lados del camino, luego una serie de bares con un aspecto chabacano y animado, de cada uno de los cuales surgían las notas estrepitosas de una pianola, y a continuación barberías y estancos. La atmósfera vibraba, y reinaba una sensación de expectante regocijo. Doblabas por un estrecho callejón, tanto a derecha como a izquierda, pues la carretera dividía a Iwelei en dos partes, y te encontrabas en el barrio. Había hileras de pequeños bungalows, bien cuidados y pulcramente pintados de verde, y el sendero que discurría entre ellos era ancho y recto. Tenía la disposición de una ciudad ajardinada. Con su respetable regularidad, su orden y su elegancia, daba una impresión de horror sarcástico, pues la búsqueda del amor nunca puede haber estado tan sistematizada y ordenada. De vez en cuando una farola iluminaba los senderos, pero habrían estado a oscuras de no haber sido por las luces procedentes de las ventanas abiertas de los bungalows. Los hombres iban de un lado a otro mirando a las mujeres que, sentadas junto a las ventanas, leían o cosían y que en su mayoría no se fijaban en los transeúntes, los cuales, al igual que las mujeres, eran de todas las nacionalidades. Había norteamericanos, marineros de los barcos anclados en el puerto, marinos de los barcos de guerra que arrastraban curdas melancólicas y soldados de los regimientos, blancos y negros, acuartelados en la isla. Había japoneses que paseaban en parejas y grupos de tres, hawaianos, chinos con largas vestimentas y filipinos que se tocaban con unos sombreros ridículos. Permanecían en silencio, como si se sintieran oprimidos. Qué triste es el deseo."

Somerset Maughan, "Lluvia"

Cartel, por Alberto Ceballos.

Alberto Ceballos; obra expuesta.

2009-10-05T00:26:00.007+02:00

DORI FERNÁNDEZ: EXPRESIONES

2009-05-27T17:48:00.001+02:00

DORI FERNÁNDEZ: "EXPRESIONES" (Obra expuesta)

2009-05-27T10:58:00.008+02:00

2Perro: "elenemigoyoquésé"

2009-05-04T23:50:00.004+02:00

"Mister Bones la miró con ojos de mosca, escuchando cómo sus sollozos llenaban la sala, y se preguntó si alguna vez había existido un sueño más raro y desconcertante que aquél. Luego parpadeó y ya no estaba en el hospital, ya no era una mosca, sino el mismo perro de antes que se encontraba de nuevo en la esquina de la calle Amity Norte, viendo cómo la ambulancia se perdía en la distancia. El sueño había concluído, pero él seguía soñando, lo que significaba que había tenido un sueño dentro del sueño, una ensoñación parentética sobre moscas y hospitales y señoras Swanson, y ahora que su amo estaba muerto, él había retrocedido al primer sueño. Eso es lo que imaginaba, en cualquier caso, pero en cuanto le vino aquella idea parpadeó otra vez y se despertó, y allí estaba de nuevo, acampado frente a Polonia con el yacente Willy, que acababa de despertarse, y tan ofuscado se quedó Mister Bones durante unos instantes que no estaba seguro de si volvía a estar en el mundo real o acababa de despertarse en otro sueño."

Paul Auster, "Tombuctú"

Ed. Anagrama, 1999.

Diseño del cartel: Lucio Gat.

2Perro, Obra expuesta

2009-05-04T23:36:00.008+02:00

Amanda Alonso "RE-MEMORIA"

2009-03-24T13:08:00.002+01:00

Una vuelta a mis primeros pasos.

Adentrarme en un pequeño resquicio de mi pasado.

Un anhelo no conseguido y ahora rescatado.

Esta exposición es una vuelta a encontrarme en mi ciudad y mis origenes. Unas memorias que acogen deseos, experiencias, asimilación de conceptos y formación de una personalidad artística a lo largo de tiempo.Ha pasado más de una década puedo aveces mirar atrás.

El tiempo cambia, mi obra cambia, mi lugar cambia, lo que me rodea me transforma y me cambia, por lo cual también yo siempre soy la misma pero mis deseos cambian. Solo mis sueños permanecen,se cumplen o permanecen en mi memoria manteniéndola activa, en ello reside el placer de soñar.Mi vida, una linea de tiempo continua donde las subidas y bajadas están marcadas por acontecimientos. Un retroceso o una mirada atrás me congela,me hace recapacitar, me hace temblar o volver a soñar.... nunca podemos cambiar el pasado pero si podemos observarlo.

Amanda Alonso

"RE-MEMORIA", Obra expuesta.

2009-03-23T18:13:00.007+01:00

JULIO Mª CASTILLA AROCHA, PINTURA

2009-02-23T20:25:00.002+01:00

Cuando me encuentro ante la puerta de casa, el buzón de la publicidad rebosa monstruos multicolor que intentan atrapar mi alma y comprarla al más bajo precio: el consumo. Obviamente, miro hacia otro lado.

Delante del televisor, es otra vez el mismo monstruo... Su lenguaje es diferente, pero sus intenciones son las mismas... Y tú sabes que la semiótica sí me puede atrapar. Es cierto que a veces me engulle y me parte el alma en dos: el humano, la bestia. Los dos corazones que luchan entre sí constantemente.

Salgo a la calle de nuevo, esquivo carteles, reclamos y megáfonos; vendedores ambulantes y quioscos de loterías, otros ejemplos de tentación consumista.

Y ahora mis ojos se arrastran a montones de basura, que, abandonada por mis contemporáneos, esperan a ser recogidas. A veces me paro, junto a otros a los que estos supermercados libres también han llamado, y recojo una caja de cigarros vacía, un espejo roto o un juguete al que le falta una pieza. En ese instante, la cadena del consumo empieza a formatearse.

Diseño del cartel: Lucio Gat

JULIO Mª CASTILLA AROCHA (OBRA EXPUESTA)

2009-02-23T20:05:00.009+01:00

Eva Bebre, "Bestias en la ciudad"

2009-01-24T21:53:00.005+01:00

Cuando el hombre apareció sobre la tierra, aún no sabemos exactamente cuándo ni cómo, las necesidades eran sencillas: las regía la supervivencia, conseguir el sustento diario y un sitio donde pasar la noche.

Conforme la especie fue evolucionando, todo el protocolo de relaciones se complicó hasta el infinito en algunas sociedades, y el desarrollo de algunas industrias o modos de vida ha dejado a lo largo de la historia un amplio muestrario de ellos.

Hombre, mujer. Y todas las combinaciones posibles de escalafones sociales se han ido enredando, en muchos casos de manera incomprensible, hasta hacer que las relaciones humanas sean imposibles en muchas sociedades o en muchos momentos de la historia.

En la mayoría de las ocasiones, estas relaciones se sustentan sobre grandes contratos, en grandes mentiras, de los que nos ha sido muy difícil desembarazarnos. La máscara ha sido en ocasiones duras de arrancar. Y muchas de ellas siguen sobre nuestros rostros.

Autor del cartel: Eva Bebre.

"Bestias en la ciudad", por Eva Bebre

2009-01-24T20:27:00.002+01:00

CUENTO, una exposición colectiva

2008-12-15T18:58:00.000+01:00

No sabremos nunca cuándo se contó la primera historia, el primer cuento. Tampoco si tenía un feliz final, o acababa en tragedia. Ni si su objeto era enseñar o transmitir algo al que lo oía, o sólo tenía como único sentido entretener, o hacer dormir a un niño.

Hace mucho tiempo, eso sí lo sabemos. El fuego debía estar encendido, y al calor del hogar, la familia, o el clan, o la tribu, se reunía a escuchar al anciano, al chamán, al sabio, al abuelo. Debía ser, imagino, una historia llena de misterio, de luz de luna, de imágenes incomprensibles muchas veces. Trataría sobre el pasado del grupo, sus migraciones, sus luchas contra otras tribus, sus dioses, sus creencias. Se representaría más que se contaría, y entre muecas y aspavientos el relator sería el protagonista de una noche fantástica, en la que se olvidarían por un tiempo las carencias del grupo.

Estas historias nunca serían escritas, o si lo fueron nunca llegarán a nuestros oídos. La tradición era muy probablemente sólo oral, y el círculo en el que la historia se contaba se limitaba al grupo más cercano. Es posible que, con la aparición de otras estructuras sociales, las historias fueran un 'objeto' más de intercambio entre los distintos grupos, sin autor conocido, sin origen preciso. Es posible que este fuera el embrión de los relatos mitológicos. O es posible que en mis divagaciones esté iendo demasiado lejos...

También es posible que las primeras historias surgieran antes de que lo hiciera el lenguaje avanzado, y que las primeras expresiones del cuento fueran las pinturas rupestres. Es otra posible teoría, o divagación...

Ahora, queremos que el cuento se vuelva gráfico de nuevo. Este es el objetivo de esta exposición.

Autor del cartel: El Niño Inquieto

CUENTO: Una exposición colectiva. Obra expuesta.

2008-12-14T00:36:00.011+01:00

Raquel Macías, el retrato imaginario

2008-11-02T14:35:00.004+01:00

Si Raquel no tuviera amigos, los soñaría. Con ojos lánguidos para verla, con bocas grandes para contarle sus sueños y hablarle de sus pensamientos. Con fuertes manos para abrazarla.

Si no tuviera un pueblo, lo crearía.

Si no tuviera...

Raquel tiene muchos amigos, muchos pueblos, muchos...

Y tiene una paleta amplia, de colores que viven por sí solos. Líneas que no tienen ley. Volúmenes que se buscan a sí mismos.

Y también una intensidad creativa que tiene antecedentes e inspiración en la historia de la pintura. Ella reconoce que ha aprendido de muchos (Egon Schille, Frida Khalo, Tamara de Lempicka...). Los espectadores ven otras influencias. Pero su personalidad se ha hecho a sí misma y su obra tiene su propio hueco.

Diseño del catel: Lucio Gat.

Obras de Raquel Macías

2008-11-02T14:27:00.003+01:00

DETALLES DE LA OBRA EXPUESTA

2008-11-02T13:33:00.000+01:00

1.Sin título. 130x97 cm. Acrílico sobre lienzo. 750 €.
2.Vista general de la exposición.
3.Detalle de la 1.
4.Sin título. 100x80 cm. Acrílico sobre lienzo. 450 €.
5.Sin título. 100x80 cm. Acrílico sobre lienzo. 450 €.
6. Vista general de la exposición.
7.Sin título. 120x60 cm. Acrílico sobre tabla. 500 €.
8.Sin título. 130x97 cm. Acrílico sobre lienzo. 600 €.
9.Sin título. 80x30 cm. Acrílico sobre tabla. Colección particular.
10.Detalle de la 7.
11.Sin título. 80x100 cm. Acrílico sobre lienzo. 500 €.

Rachel Fountain Morris "Perdido y encontrado/Lost and found"

2008-11-01T20:16:00.001+01:00

OBRAS DE RACHEL FOUNTAIN

Rachel es una viajera.

Rachel sueña, vuela. Vive sus obras y encuentra su vida en ellas.

Viene de lejos, y vive cerca. A Rachel la podemos encontrar dentro de sus pinturas y sus fotografías. Nos da la mano y ahora somos de su familia.

El color te encierra dentro de su obra, seria y sensible.

Llena de detalle, es imposible dejar de mirar y encontrar los signos del presente.

En 4 Gatos ha estado el mes de octubre.

Diseños del cartel y el flyer: Lucio Gat.

DETALLE DE LA OBRA DE RACHEL FOUNTAIN MORRIS

2008-10-30T00:05:00.000+01:00

1. Mundo fuerra. Mixta sobre lienzo. Colección particular.
2. Flyer de la exposición (por Lucio Gat Alba).
3. Susurro. 86x56 cm. Mixta sobre lienzo.
4. Sueño. Óleo sobre lienzo. Colección particular.
5. Vista de la exposición.
6. Paraíso encontrado. Transferencia de polaroid sobre papel acuarela. 50 €.
7. Autorretrato con collar. 23x19 cm. Fotografía tradicional. 75 €.
8. I'll fly away (Voy a volar) 46x38 cm. Mixta sobre lienzo. 175 €.
9. Perdiendo el tiempo. 84x24 cm. Mixta sobre lienzo. 225 €.
10. Los ricos te necesitan. 84x24 cm. Mixta sobre lienzo. 225 €.
11. Cartel de la exposición (por Lucio Gat Alba).

Jorge Barrero: "Interior/Exterior"

2008-05-10T00:39:00.001+02:00

Cuando abres la ventana la luz de la ciudad se derrama por la casa y mancha las paredes de tu vida.

Cierras los ojos.

El interior está a oscuras.

Si mantienes los ojos cerrados, las manchas de la ciudad empiezan a tomar forma y a configurarse.

Ahora abre los ojos.

Y todo está más claro. El tamiz de tu conciencia empieza a interactuar con el exterior. Ya tienes el balance que necesitabas.

Las formas tienen líneas. Los colores adquieren volumen. La luz ya no sólo mancha: ilumina.

Es el ritmo de un paisaje el que te deja andar. O la música.

Lo que está fuera, está dentro. Lo que está dentro está fuera.

Todo es una cuestión de ritmo.

Diseño del cartelpor: Lucio Gat.

OBRAS DE JORGE BARRERO "INTERIOR/EXTERIOR"

2008-05-09T00:13:00.000+02:00

PACO GALEOTE: RETROSPEzTIVA

2008-02-16T01:02:00.002+01:00

Diseño del marcapáginas de Lucio Gat Alba.

retrospeZtiva, Obra expuesta

2008-02-15T00:15:00.007+01:00